O Corpo que Nunca Foi by Giselle Hinterholz

Este projeto nasceu de um desconforto antigo, mas só encontrou forma quando o corpo — finalmente — começou a falar. Um corpo que, por anos, foi moldado pela obediência, pela culpa, pela contenção. Um corpo que serviu mais para agradar do que para existir. O Corpo que Nunca Foi não é apenas uma instalação visual. É uma travessia. Cada moldura carrega fragmentos de uma história interrompida, silenciada, violentada — mas que, ao ser contada, transforma-se em matéria de resistência. As peças não são ilustrações da dor. São gestos de enfrentamento. São corpos simbólicos criados a partir de camadas de memória, de experiências vividas, de feridas abertas e cicatrizes malformadas. Há nelas vestígios de abandono, de fuga, de abuso, de ausência de proteção. Mas há também outra coisa: o impulso de continuar. O espaço onde as obras habitam — um ambiente branco, forrado como uma câmara asséptica — não é um lugar de pureza. É o contrário: é o lugar onde tudo o que foi considerado “sujo”, “impróprio”, “mentira” ganha finalmente forma e voz. Neste quarto simbólico, o que antes era invisível torna-se presença. O projeto parte de histórias profundamente pessoais, mas oferece um espelho onde outras mulheres possam reconhecer as suas próprias trajetórias — sem medo, sem vergonha, sem a culpa herdada de séculos de silêncio. Aqui, a arte não quer consolar. Quer escancarar o que foi escondido, nomear o que foi abafado, e abrir espaço para outras existências possíveis. Mais do que um processo de cura, este projeto é um rito de insurgência contra os mecanismos que perpetuam a dor como destino. Aqui, a matéria ferida se ergue como discurso.

Capítulo V — O corpo como território

O corpo, para mim, nunca foi apenas pele e osso. Desde cedo, percebi que ele carregava marcas que ninguém via. Cicatrizes herdadas, dores caladas, ausências antigas. O corpo da minha mãe foi o meu primeiro território — um lugar onde eu fui gerada e, ao mesmo tempo, indesejada. Um corpo que me acolheu por obrigação, e que me expulsou ao nascer sem a celebração que tantas crianças recebem.

Mas não foi apenas dela o corpo que me moldou.

O corpo da minha avó, violentado aos treze anos. O da minha tia, cortado sem delicadeza. O das mulheres à minha volta, tantas vezes ignorado, julgado, utilizado. Cresci a olhar esses corpos com um misto de medo e curiosidade. Onde é que se esconde a alma quando o corpo é silenciado? Como é que se grita quando a dor não encontra linguagem?

Durante muito tempo, tentei desligar-me do meu próprio corpo. Vivia da cabeça para cima. Pensava demais, sentia demais, mas recusava olhar para o espelho por inteiro. Como se ele denunciasse algo que eu não queria saber. Como se ali estivessem impressos todos os pesos que não escolhi.

Mas o corpo tem memória. Mesmo quando a mente esquece, ele lembra. Ele treme. Ele endurece. Ele adoece. E um dia, como um sussurro vindo de dentro, ele pediu para ser ouvido.

Foi quando comecei a fotografar.

A fotografia, para mim, não é só um registo. É um ritual. É o momento em que o corpo volta a falar. Às vezes aparece distorcido, às vezes desmembrado, às vezes escondido em objetos ou tecidos. Mas está lá. Cada imagem é um reflexo do que já fui e do que recuso continuar a ser. Cada enquadramento é uma tentativa de reconciliação — com o passado, com a carne, com o silêncio.

Ao tornar-me mãe, esse corpo expandiu-se. Gerar vida no próprio ventre é um acto brutal e milagroso. Senti medo de repetir o ciclo. Tive de me sentar diante do espelho da infância, reconhecer os traumas, e escolher outro caminho. A maternidade trouxe-me de volta à menina que eu fui. E foi nesse retorno que comecei a construir outra mulher. Mais inteira. Mais atenta. Mais minha.

Hoje, o corpo é território e é linguagem. É lugar de criação, de denúncia e de cura. Não o vejo como perfeito — nem quero que seja. Quero que fale. Que diga o que antes foi calado. Que abrace o que antes foi rejeitado. Que ocupe espaços. Que chore. Que ria. Que seja.

Através da arte, ofereço-lhe palavras. Dou-lhe imagem, dou-lhe voz, dou-lhe forma. Não para o embelezar, mas para o libertar.

Porque um corpo livre carrega dentro dele a possibilidade de um novo mundo.

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Giselle Hinterholz - O Corpo que Nunca Foi - 2025