-Tätä minä siis tarkoitan, sanon kahvilassa pienen pyöreän pöydän ympärillä istuvalle ystävälleni. 

Hän nyökkää, vaikka näyttää edelleen hieman epäuskoiselta. 

Omalla kielelläni osaisin kirjoittaa kauniisti. Mutta ei tämä ole kaunista. Jos kirjoittaisin kauniisti, toistaisin vain toisten jo merkitsemää. 

Vieras kieli on lähtemisen kieltä. Se on pakoa toisten kielestä, outoutta uuden edessä, pakottautumista sanoihin, joita ei kunnolla hallitse. Kieleen joutuu kuin virtaan, ja siinä on selvittävä.

Virta on kuin elämä sen jälkeen, kun illuusio sen hallinnasta on mennyt. Nuorena elämän rajaa vain mielikuvitus, myöhemmin oppii huomaamaan aitoja. Ne voivat pysäyttää. Jos niitä alkaa siirtää, voi menettää paljon. 

En haluaisi kirjoittaa miehestä. Silti tiedän, että minun pitää. Vain sanojen avulla pääsen pois minulle rajatulta alueelta. Vain sanoillani piirrän hänenkaltaistensa ympärille kehän, merkitsen heidät vuorostani. Ehkä kirjoittaminen tekee minut sairaaksi, niin kuin väärä aine elimistöön jouduttuaan sairastuttaa, mutta sen kestän. 

Onhan se myös minun saastaani. 

Miksi minä uskoin siihen hyvään elämään, jota mies meille puheissaan tarjosi? Miksi oletin, että juuri hän tiesi, mitä on paha, ja annoin hänen suojella itseänikin siltä. Kun juuri häneltä minua olisi pitänyt suojella. Minuakin, vaikka ei hän minulle sitä kaikkein pahinta tehnyt. 

Miksi uskoin enemmän hänenkaltaistensa puheisiin kuin omiin ajatuksiini? Vaikka kapinoin, uskoin. Se on surullista myöntää. Mikä onni että sen lopulta huomasin. 

 

En ole journalisti. Ei minun tarvitsisi kirjoittaa juuri näistä asioista. Kukaan ei lopulta edellytä minua kertomaan, kukaan ei tarvitse juuri tätä tietoa. Vaikeneminen nujertaisi vain minut. 

Tylsä aihe, minulle varmaan sanotaan. Niin kuin minä olisin valinnut jonkin aiheen. Ei ei. Kirjoitan päästäkseni pois. 

Oikeastaan haluaisin kirjoittaa jostain aivan muusta. Haluaisin kirjoittaa kukista, jotka jäävät, kun lähden viimeistä kertaa pois tästä talosta, jätän tyhjät huoneet ja kävelen pihan poikki. Katson niitä ikkunan läpi pakatessani. Katson niitä yhä uudelleen, opettelen näkemään ne. Piha ei tyhjene.  

Näen pionien korret. Ne kukkivat jo kesäkuussa. Ruusut kukkivat läpi kesän lokakuuhun asti. Näen silmissäni myös kirsikkapuun kukat ja omenapuiden hetkellisen valkoisen kukkahunnun. Ne ovat hauraita ja katoavat nopeasti. 

Ne jäävät, kun minä lähden. Juuriltaan tempaistuna ne kuolisivat nopeasti. Ne lähtevät mukaani. Ilman niitä kuolisin nopeasti. 

Kirjoitan ruusuista, koska ne ovat hyvin tarkkaan olemassa. Niiden mainitsematta jättäminen ei tekisi oikeutta maailmalle. Oikeastaan ne ovat tärkeintä, mitä nyt tiedän. 

Ruusut kasvavat kerrostuen itsestään. Ne versovat maata vasten, muodostavat pensaita, tekevät ilman ympärillään tiheäksi tuoksullaan. Ne ovat kirjoittamiseni.